我从那里头被夹的肉成了外头夹肉的馍，却又无一例外地被生活的血盆大口吞噬。

20年写的……现在看有点羞耻（救

-----正文-----

1.

不知怎的，自打老七带我去卖场对面买了回夹馍，那味道就一直在我脑海里挥散不去。

老板娘看着五十来岁，站在几平方的门头下头笃笃地剁着肉，不时再混些青椒进去。旁边的丈夫则揉着面团，好脾气地把它拍在案板上，听沉重的闷响。

“你自己挑。”老七把我推到门头跟前：“最多也就七块。”

“啊？”我瞥了一眼墙上的招牌，红底黄字，边沿儿早翘了角，颇有些年头。大小不一的宋体勉强排出整齐的方阵，下一秒就要散掉一样。“肉夹馍”三个字旁边陪着什么“中式汉堡”、“中式披萨”，像是裹了小脚的外国姑娘，多少有些别扭。

“麻溜儿的！咋这么磨叽！和你妈似的……”老七拍了我后背一巴掌，有大衣隔着，倒不疼。

“欸！谢谢啊……”前面的人拎着一袋子雾气蒸腾的夹馍走了，老板娘继续闷着头剁肉，嘴里问：“要什么？”

老七又拍了我一巴掌。

“肉、肉夹馍……”

她瞟了我一眼，大约觉得是生客，就又多问了句：“吃不吃青椒？”

“吃，吃。”我只想着老七突如其来的讨好能赶紧结束，哪还管什么青椒不青椒。

老板娘点点头，接过老板刚烙好的馍，往里塞起肉馅。

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